Es extraño,
no es tristeza
o soledad, tal vez si (?).
¿Quién sabe de las hojas que pisé al caminar?
¡Podria ser una forma de madurez!
Al final, ¿que tanto puede importar?,
Si la tierra sigue ensuciando mis zapatos,
el viento sigue rozando mi cara
y el agua seguirá mojando mi cabeza en las mañanas.
¿Que puede faltar?
Sera caminar la respuesta,
¿paso a paso?.
¿Sera acaso el ritmo de los tuyos al son de los mios?
Ya no importa, lo que queda es conformarse con ser.
Solo ser sólo, porque no es búsqueda.
Es recuerdo.
Maldito (y bello) recuerdo.
